France
Parce que Skyblog, hein, bon.
Je commençais à en avoir marre d'être tutoyée.
♫♪♫♪♫♪ And you're singing the songs Thinking this is the life...♫♪♫♪♫♪
Description :
Je chante la vie, je danse la vie, je ne suis qu' amour de la vie.
Taloche
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Comme lorsque l'on suit un cercueil.
Le frisson, malgré tout, le sursaut de bonheur d'être encore en vie, la sève qui cingle nos veines, le battement inlassable: vivant, vi-vant, vi- vant...
De même, les rumeurs.
On se délecte, on chuchote, on enfle, on ricane mais qu'importe. On se sait invulnérable, c'est nous qui avons attaqués les premiers. Langue déliée, pupille brillante, oreille avide, on se régale, on commère, on commente, on s'extasie et on lynche. Qu'importe le lynché, ce n'est pas nous. Qu'importent les conséquences: on se sent puissant, fort. On est porté par la magie du langage, porté par la musique des mots, les images qui nous viennent à l'esprit; on se sent comme la lionne qui tient négligemment, d'une griffe féline et acérée, une souris par le cou. On se sent soldat qui épaule et soupire; là- bas le fusillé n'est guère plus qu'un jouet. On se sent embusqué, chevauchant un vieux chêne, le poignard dans les dents, tressaillant à la vue de celui que l'on va dépouiller. On se sent Dieu, enfin_ Maître et Seigneur, unique dépositaire de tout destin humain.
Serons nous miséricordieux?
Encenserons- nous l'objet de nos dires, comblerons nous de louanges celui qui sera grâce à nous adulé?
Choisirons- nous de faire le bien gratuit, l'éloquence des anges sauvant le tout- petit?
Mais le sourire qui naît n'est que d'excitation; le gosier submergé par la liasse des mots qui viennent en cohortes ne produit que des râles qui semblent d'outre- tombe. Des histoires noires qui nous font saliver; dans un flot continu de mots trop grands pour nous, de mots piquants, de mots haineux, on peint l' hideux portait de l'un de nos semblables. Et les traits altérés d'excitation mauvaise, nous jouissons grassement de notre succulence.
L'homme s'arrête, reprend son souffle, soupire et halète, et voilà qu'enfle son chuchotement précipité à l'oreille des compagnons bouche- bées. Il bave un peu.
Là- haut, la colombe blessée découvre le sang qui commence à perler sur le duvet immaculé; la boue qui souille sa blancheur...
Légende noire, légende blanche,
Rumeurs du soir, l'homme se penche
Pour saisir l'impensable et noyer son prochain
Qous le torrent sans fin
Des sombres médisances...
Le frisson, malgré tout, le sursaut de bonheur d'être encore en vie, la sève qui cingle nos veines, le battement inlassable: vivant, vi-vant, vi- vant...
De même, les rumeurs.
On se délecte, on chuchote, on enfle, on ricane mais qu'importe. On se sait invulnérable, c'est nous qui avons attaqués les premiers. Langue déliée, pupille brillante, oreille avide, on se régale, on commère, on commente, on s'extasie et on lynche. Qu'importe le lynché, ce n'est pas nous. Qu'importent les conséquences: on se sent puissant, fort. On est porté par la magie du langage, porté par la musique des mots, les images qui nous viennent à l'esprit; on se sent comme la lionne qui tient négligemment, d'une griffe féline et acérée, une souris par le cou. On se sent soldat qui épaule et soupire; là- bas le fusillé n'est guère plus qu'un jouet. On se sent embusqué, chevauchant un vieux chêne, le poignard dans les dents, tressaillant à la vue de celui que l'on va dépouiller. On se sent Dieu, enfin_ Maître et Seigneur, unique dépositaire de tout destin humain.
Serons nous miséricordieux?
Encenserons- nous l'objet de nos dires, comblerons nous de louanges celui qui sera grâce à nous adulé?
Choisirons- nous de faire le bien gratuit, l'éloquence des anges sauvant le tout- petit?
Mais le sourire qui naît n'est que d'excitation; le gosier submergé par la liasse des mots qui viennent en cohortes ne produit que des râles qui semblent d'outre- tombe. Des histoires noires qui nous font saliver; dans un flot continu de mots trop grands pour nous, de mots piquants, de mots haineux, on peint l' hideux portait de l'un de nos semblables. Et les traits altérés d'excitation mauvaise, nous jouissons grassement de notre succulence.
L'homme s'arrête, reprend son souffle, soupire et halète, et voilà qu'enfle son chuchotement précipité à l'oreille des compagnons bouche- bées. Il bave un peu.
Là- haut, la colombe blessée découvre le sang qui commence à perler sur le duvet immaculé; la boue qui souille sa blancheur...
Légende noire, légende blanche,
Rumeurs du soir, l'homme se penche
Pour saisir l'impensable et noyer son prochain
Qous le torrent sans fin
Des sombres médisances...
Un trou béant- un gouffre exhibant avec arrogance son néant. Des escaliers plongent dans les entrailles de la terre qui en vibre d'allegresse. Grincements, tremblements, miasmes chauds et sordides... Les êtres - les fantômes? - s'y engagent un à un, s'y engouffrent dans une cavalcade effrénée, et dés leur pied posé sur la marche de tôle striée, - néant. L'immobilisme, le silence absolu. Ils descendent malgré eux, à ce rythme qui leur est imposé, Ils descendent: où? Le vent chaud venant de l'antre souterraine ne peut être plus éloquent: c'est bien d'une descente aux enfers qu'il s'agit.
Sont- ils conscients de ce qui les attend? Savent- ils que quelques secondes seulement seront écoulées qu'ils seront livrés aux mains impitoyables des dieux du mal - du sexe, de l'argent, du lucre, de la luxure, de l'avarice et des avaricieux, de l'ignominie et de la honte? Savent- ils qu'ils ont frappé par le glaive et qu'ils périront par le glaive? Savent- ils, enfin, qu'ils seront face à toutes les tentations de la Terre, sans pouvoir rien faire pour y succomber? Attachés, liés à des arbres incandescents, et sous leurs yeux, des buffets débordant de myriades de canard truffé, de montagnes de fruits frais, de poissons et de viandes grillés...
Le fumet qui vient chatouiller leurs narines leur arrache des hurlements stridents, de dément, qui font se retourner les jeunes filles près du buffet, belles à damner les seins saints et dont ils rêvent de caresser la peau fraîche et douce... Ils s'écartèlent, tirent à s'en rompre les os sur leurs chaînes, exaspérés jusqu' à la folie par le joyeux babil de leurs hôtesses en bikini qui les dévisagent en souriant., et en manipulant négligemment billets et tas d'or...
Ces malheureux, disais- je, sont encore aux balbutiements de leur calvaire, repliés sur eux- même sur leur marche d'ecalier. Mais le doute commencent à s'emparer d'eux alors qu'ils descendent inexorablement dans les affres terrestres... Ils dévisagent ceux de la file opposée, les "élus" qui montent vers la Vie, vers le jour. Un mystérieux courant les fait frissonner, les voilà repliant leurs épaules, relevant le col de leur noir manteau, palissant, se rembrunissant (Si si, c'est possible de faire les deux à la fois. Il faut cependant avoir acquis une grande flexibilité de l'épiderme.) , se crispant... La jalousie fait naître sur leur visage un mauvais rictus quand ils jettent un dernier coup d'oeil par- dessus leur épaule, tentant d' apercevoir l'ultime lumière du jour...
Dans la file opposée, l'atmosphère se détend peu à peu. Les fleurs poussent à vue d'oeil dans les mains des hommes et dans les cheveux des femmes, qui s'assouplissent, se détendent, se sourient. Un jeune homme vient prendre la main de sa charmante voisine de marche, ils s'embrassent, tandis que derrière eux, un vieil homme tout plissé bénit leur union en pleurant de bonheur. Le silence est rempli de chants d'oiseaux et de rires d'enfants.
La lumière aveuglante du soleil de Marseille apparaît soudain, d'une clarté quasi insoutenable; un paquet de mer vient s'abattre sur les visages qui sursautent, se referment, et une file de personnes lambdas s'éparpille sur le Vieux Port, loin de la bouche de métro où poussent les mauvais rêves et brûlent les consciences.
Sont- ils conscients de ce qui les attend? Savent- ils que quelques secondes seulement seront écoulées qu'ils seront livrés aux mains impitoyables des dieux du mal - du sexe, de l'argent, du lucre, de la luxure, de l'avarice et des avaricieux, de l'ignominie et de la honte? Savent- ils qu'ils ont frappé par le glaive et qu'ils périront par le glaive? Savent- ils, enfin, qu'ils seront face à toutes les tentations de la Terre, sans pouvoir rien faire pour y succomber? Attachés, liés à des arbres incandescents, et sous leurs yeux, des buffets débordant de myriades de canard truffé, de montagnes de fruits frais, de poissons et de viandes grillés...
Le fumet qui vient chatouiller leurs narines leur arrache des hurlements stridents, de dément, qui font se retourner les jeunes filles près du buffet, belles à damner les seins saints et dont ils rêvent de caresser la peau fraîche et douce... Ils s'écartèlent, tirent à s'en rompre les os sur leurs chaînes, exaspérés jusqu' à la folie par le joyeux babil de leurs hôtesses en bikini qui les dévisagent en souriant., et en manipulant négligemment billets et tas d'or...
Ces malheureux, disais- je, sont encore aux balbutiements de leur calvaire, repliés sur eux- même sur leur marche d'ecalier. Mais le doute commencent à s'emparer d'eux alors qu'ils descendent inexorablement dans les affres terrestres... Ils dévisagent ceux de la file opposée, les "élus" qui montent vers la Vie, vers le jour. Un mystérieux courant les fait frissonner, les voilà repliant leurs épaules, relevant le col de leur noir manteau, palissant, se rembrunissant (Si si, c'est possible de faire les deux à la fois. Il faut cependant avoir acquis une grande flexibilité de l'épiderme.) , se crispant... La jalousie fait naître sur leur visage un mauvais rictus quand ils jettent un dernier coup d'oeil par- dessus leur épaule, tentant d' apercevoir l'ultime lumière du jour...
Dans la file opposée, l'atmosphère se détend peu à peu. Les fleurs poussent à vue d'oeil dans les mains des hommes et dans les cheveux des femmes, qui s'assouplissent, se détendent, se sourient. Un jeune homme vient prendre la main de sa charmante voisine de marche, ils s'embrassent, tandis que derrière eux, un vieil homme tout plissé bénit leur union en pleurant de bonheur. Le silence est rempli de chants d'oiseaux et de rires d'enfants.
La lumière aveuglante du soleil de Marseille apparaît soudain, d'une clarté quasi insoutenable; un paquet de mer vient s'abattre sur les visages qui sursautent, se referment, et une file de personnes lambdas s'éparpille sur le Vieux Port, loin de la bouche de métro où poussent les mauvais rêves et brûlent les consciences.
Le stade de foot est le seul endroit en France où l'on puisse crier sa fierté d'être français, où l'on peut hurler à plein poumons la Marseillaise, où l'on peut brandir un étendard tricolore sans crainte d'être hué, où l' on encourage à outrance l'esprit de compétition et d'élitisme, où l'on accepte la toute puissance d'un patron, où le salaire exorbitant d'une miniminorité rikiki paraît naturel, parce que vous comprenez, elle le mérite et il faut amortir les longues années d'étude.
Je pourrais vous parler longuement d'identité nationale comme le font à peu près 90% des blogueurs et politiciens de toute sorte par les temps qui courent...Mais non seulement j'accuserais un certain retard par rapport aux derniers évènements, et puisque l'on me reproche mon manque latent originalité je ne puis me contenter de reparler de ce que vos oreilles ont déjà accoustiqué des billions de fois: l'esprit d'honneur si réputé 100% pur France souillé par une trace de main, les algériens qui brûlent des bateaux, mais où est passé Cyrano, mort aux Viêts et autres joyeusetés...Ou encore plus original, mort aux minarets, la suisse aux clochers et les moutons seront bien gardés, poil au nez.
La soudaine prise de conscience que notre identité nationale c'est frite, dirait un belge, montre bien que l'homme s'aperçoit enfin qu'il est voué à une quête incessante, une quête pour la trouver, cette maudite raison de vivre, qui, finalement, n'est peut être pas que le match OM- PSG de samedi prochain ou le nouvel épisode de Poubelle la vie. Même si l'on peut aimer les épisodes du Panier et être un fervent olympien, et un grand philosophe en même temps ( Mais le jour où vous croisez quelqu'un comme ça, on s'appelle et on se fait une pouf.) L'homme est donc conduit errer indéfiniment dans les sombres couloirs de la vie (c'est quand même vachement beau ce que je dis, parfois.) à la recherche d'une petite loupiotte tandis qu'aux tréfonds de son âme rôde le voile noir de l'angoisse du lendemain...
Sans tomber dans un pessimisme qui ne serait du reste pas très sincère, j'ai envie de vous confier qu'au moment où j'écris ces lignes et imagine un instant l'avenir, un délicieux frisson me fait vibrer l'échine.
Imaginez..
Les 110 chefs d' Etat rassemblés à Copenhague tués dans un énorme attentat, ce qui déclenche punsch, guerres civiles et coups d' Etat un peu partout dans le monde, des massacres où extrême droite et extrême gauche s'entretuent, des massacres où chachas et tradis s'entretuent, tandis que revoilà la sous- préfète, la peste et le choléra s' abbattent avec ravages sur le monde, la terre tremble, Chouillette a la grippe H1/N1, Al Quaïda a le prix Nobel de la Paix et Amélie Nothomb celui de littérature.
La chair d'ampoule (de sainte Ampoule, bien sûr) qui me parcoure me donne à penser que j'ai de sérieux penchants sadiques, à aimer imaginer ainsi souffrance et désolation. Mais la race humaine aime ça, la race humaine aime la psychose, c'est bien connu. et, chose étonnante, les mouvements qui se veulent rassurants et contre- psychotiques produisent une surenchère de panique. réchauffement climatique, pas réchauffement climatique, crise, mais non, mais si, vaccin, mais t'es fou, mais si, merde...
Mes amis, 2012 n'est pas loin. Poil aux mains.
Je pourrais vous parler longuement d'identité nationale comme le font à peu près 90% des blogueurs et politiciens de toute sorte par les temps qui courent...Mais non seulement j'accuserais un certain retard par rapport aux derniers évènements, et puisque l'on me reproche mon manque latent originalité je ne puis me contenter de reparler de ce que vos oreilles ont déjà accoustiqué des billions de fois: l'esprit d'honneur si réputé 100% pur France souillé par une trace de main, les algériens qui brûlent des bateaux, mais où est passé Cyrano, mort aux Viêts et autres joyeusetés...Ou encore plus original, mort aux minarets, la suisse aux clochers et les moutons seront bien gardés, poil au nez.
La soudaine prise de conscience que notre identité nationale c'est frite, dirait un belge, montre bien que l'homme s'aperçoit enfin qu'il est voué à une quête incessante, une quête pour la trouver, cette maudite raison de vivre, qui, finalement, n'est peut être pas que le match OM- PSG de samedi prochain ou le nouvel épisode de Poubelle la vie. Même si l'on peut aimer les épisodes du Panier et être un fervent olympien, et un grand philosophe en même temps ( Mais le jour où vous croisez quelqu'un comme ça, on s'appelle et on se fait une pouf.) L'homme est donc conduit errer indéfiniment dans les sombres couloirs de la vie (c'est quand même vachement beau ce que je dis, parfois.) à la recherche d'une petite loupiotte tandis qu'aux tréfonds de son âme rôde le voile noir de l'angoisse du lendemain...
Sans tomber dans un pessimisme qui ne serait du reste pas très sincère, j'ai envie de vous confier qu'au moment où j'écris ces lignes et imagine un instant l'avenir, un délicieux frisson me fait vibrer l'échine.
Imaginez..
Les 110 chefs d' Etat rassemblés à Copenhague tués dans un énorme attentat, ce qui déclenche punsch, guerres civiles et coups d' Etat un peu partout dans le monde, des massacres où extrême droite et extrême gauche s'entretuent, des massacres où chachas et tradis s'entretuent, tandis que revoilà la sous- préfète, la peste et le choléra s' abbattent avec ravages sur le monde, la terre tremble, Chouillette a la grippe H1/N1, Al Quaïda a le prix Nobel de la Paix et Amélie Nothomb celui de littérature.
La chair d'ampoule (de sainte Ampoule, bien sûr) qui me parcoure me donne à penser que j'ai de sérieux penchants sadiques, à aimer imaginer ainsi souffrance et désolation. Mais la race humaine aime ça, la race humaine aime la psychose, c'est bien connu. et, chose étonnante, les mouvements qui se veulent rassurants et contre- psychotiques produisent une surenchère de panique. réchauffement climatique, pas réchauffement climatique, crise, mais non, mais si, vaccin, mais t'es fou, mais si, merde...
Mes amis, 2012 n'est pas loin. Poil aux mains.
Suite à un prise de conscience soudaine face au conflit qui tend à scinder en deux l' Europe occidentale, au conflit entre deux forces géantes - américanisation et antiaméricanisation, je me suis permis de prendre cette liberté: aller chercher partout, c'est à dire sur cette mine d'or qu'est internet, de plus amples informations quant à cette fascination mélée de répulsion, cet amour dégoûté, ce désir envieux et dédaigneux, paradoxe des paradoxes, qu'exercent sur nous les States. Car foin de toute considération clichetesque, foin de la vile moquerie ignorante, foin des restos chinois, foin et trois fois botte de foin des hammams arabisants et des pâtisseries arméniennes.
Laissons place à de douces images: d' immenses plaines texaines où poussent, du fond des entrailles de la terre, de juvéniles tubercules de Big Mac, qui une fois mûrs iront rassasier la terre entière.
Dans la ferme voisine, un petit bambin de 95 kgs aux jolies formes flasques, qui n'est pas sans nous rappeler une obscure thèse pré darwinienne comme quoi l'homme descendrait du boeuf... Bref, disais- je, un charmant petit bambin trait quotidiennement son troupeau de plus de trois millions de têtes: moutons rouges pour le Coca, noir pour le Light, rose pour le Cherry Coc', bleu pour le Red- Boules de taureau etc.
Au loin se profilent les tours de la ville, sur un fond de couleurs vives témoignant des activités débordantes de celles- ci: gris foncé, gris souris, gris pâle, grisaille, gri- bouillage, gri- gri et Gryffondor.
Lorsqu'on baisse les yeux, on aperçoit une ravissante ménagère aux cheveux couleur de bigoudis qui est l'illustration parfaite du concept de Michel Faucheux: "Dis moi ce que tu manges, je te dirai ce que tu es" , et je pourrai dire avec quasi- certitude que cette créature ne se nourrit que dans le restaurant de Mr Donald. Cette dame babille donc avec une vigueur certaine et une douceur toute relative, du genre: " Oh fuck your stupid mother the bitch, go & kiss my fucking ass!" ( En américain dans le texte) avec un jeune homme dont l'humeur est aussi sombre que le teint.
Faut - il savoir s'arrêter dans sa fièvre de délires? C'est mon humble avis. Laissez- moi cependant vous faire partager ces petites perles américonnes. Et prix Nobel ou pas, je trouve que leurs lois déchirent tout!
San Fransisco: Il est illégal de nettoyer sa voiture avec des sous- vêtements féminins usagés.
Il est interdit de conduire les yeux bandés et de mettre du sel sur les chemins de fer sous peine de mort.
Dans le chapitre 14 du code pénal, il est illégal de rentrer en contact avec des extras- terrestres.
11 000 américains par an sont hospitalisés pour avoir tenté des positions sexuelles originales.
Californie: il est interdit de monter un piège à souris si l'on ne possède pas de permis de chasse.
Kansas: Interdit de lancer un couteau sur les personnes qui portent un t shirt à rayures.
Washington: Interdit pour une femme de faire plus de trois pas en arrière en dansant.
Massachusetts: Il est interdit d'avoir un gorille sur le siège arrière de la voiture.
Alabama: Il est illégal de jouer aux dominos le dimanche.
Arizona: il est illégal de chasser un chameau.
" Coca- cola, wonderbra, we all livin' in America, America is wunderbar."
Laissons place à de douces images: d' immenses plaines texaines où poussent, du fond des entrailles de la terre, de juvéniles tubercules de Big Mac, qui une fois mûrs iront rassasier la terre entière.
Dans la ferme voisine, un petit bambin de 95 kgs aux jolies formes flasques, qui n'est pas sans nous rappeler une obscure thèse pré darwinienne comme quoi l'homme descendrait du boeuf... Bref, disais- je, un charmant petit bambin trait quotidiennement son troupeau de plus de trois millions de têtes: moutons rouges pour le Coca, noir pour le Light, rose pour le Cherry Coc', bleu pour le Red- Boules de taureau etc.
Au loin se profilent les tours de la ville, sur un fond de couleurs vives témoignant des activités débordantes de celles- ci: gris foncé, gris souris, gris pâle, grisaille, gri- bouillage, gri- gri et Gryffondor.
Lorsqu'on baisse les yeux, on aperçoit une ravissante ménagère aux cheveux couleur de bigoudis qui est l'illustration parfaite du concept de Michel Faucheux: "Dis moi ce que tu manges, je te dirai ce que tu es" , et je pourrai dire avec quasi- certitude que cette créature ne se nourrit que dans le restaurant de Mr Donald. Cette dame babille donc avec une vigueur certaine et une douceur toute relative, du genre: " Oh fuck your stupid mother the bitch, go & kiss my fucking ass!" ( En américain dans le texte) avec un jeune homme dont l'humeur est aussi sombre que le teint.
Faut - il savoir s'arrêter dans sa fièvre de délires? C'est mon humble avis. Laissez- moi cependant vous faire partager ces petites perles américonnes. Et prix Nobel ou pas, je trouve que leurs lois déchirent tout!
San Fransisco: Il est illégal de nettoyer sa voiture avec des sous- vêtements féminins usagés.
Il est interdit de conduire les yeux bandés et de mettre du sel sur les chemins de fer sous peine de mort.
Dans le chapitre 14 du code pénal, il est illégal de rentrer en contact avec des extras- terrestres.
11 000 américains par an sont hospitalisés pour avoir tenté des positions sexuelles originales.
Californie: il est interdit de monter un piège à souris si l'on ne possède pas de permis de chasse.
Kansas: Interdit de lancer un couteau sur les personnes qui portent un t shirt à rayures.
Washington: Interdit pour une femme de faire plus de trois pas en arrière en dansant.
Massachusetts: Il est interdit d'avoir un gorille sur le siège arrière de la voiture.
Alabama: Il est illégal de jouer aux dominos le dimanche.
Arizona: il est illégal de chasser un chameau.
" Coca- cola, wonderbra, we all livin' in America, America is wunderbar."