♫♪♫♪♫♪ And you're singing the songs Thinking this is the life...♫♪♫♪♫♪

" Un coup de fouet claque dans mon sang, les embruns mouillent mon visage et je leur ris au nez, mes cheveux s'emmêlent, cinglent violemment ma peau rosie par le Mistral; la Bonne Mère veille, là- haut, sur les marins de Marseille. Le pastis coule dans mes veines, l'orgueil de mon sud tant aimé me submerge, l'accent se blottit au fond de mon coeur tant que je dois montrer ce côté chic et bourgeois qui va bientôt voler en éclats pour laisser place à la descendante des marins provencaux, des navigateurs des eaux claires, à un quelconque pirate qui écumera les calanques en chantant, qui partira en bohémien, les cheveux blonds en brosse et en bataille, un poignard entre les dents, en haut du mât, au hunier. Un parfum de sable chaud et de savon de Marseille poivrera les couches supérieures de mon épiderme grillé par l'éclat du soleil. Je suivrai les routes au hasard, au gré des vents, au gré de ma boussole que j'aurais préalablement cabossée et dont j'aurais tordue l' aiguille. Solitaire, libertine libre comme l'air, ...
Un vent de folie soufflera sur ma vie. "



Passe ton bac d'abord, m'a répondu Papa.

En vous baladant un peu sur ces pages, vous trouverez des articles certes bien différents les uns des autres...
Et vous pourrez aisément observer l'évolution de son auteur, en bien ou en mal, c'est ce que je suis en train de me demander...
A l'âge de douze ans, je rêvais d'en avoir quinze. Quinze ans, l'âge du Prince Eric, de Baudoin, de plus d'appareil dentaire, des lentilles, d'être CP, l'âge de la jeunesse Signe de Piste, l'âge d'or pour l'héroïsme et l'épanouissement au service d'une quelconque brillante cause, l'âge de passer à tous les stands à Aqua City.
Evidemment, il n'en fut rien, je ne fus pas Eric, je ne fis pas d'action grandiloquente, je ne retrouvais pas de trésor enfoui ni ne capturais aucune bande de dangereux malfaiteurs qui auraient fait se pâmer les jeunes hommes, si tant est que les jeunes hommes dignes de se nom se pâmassent. ( Applaudissez moi, j'ai quand même le mérite d'avoir réussi à caler un imparfait du subjonctif dans mon petit textuscule! Et non, aucune idée derrière la tête quand j'écris ce dernier mot.)
A quinze ans, il m'arrivait d'y songer entre deux tags royalistes lorsque ma pensée cotonneuse et adolescente arriver à surgir d'un brouillard de métal et de rébellion anti- tout. A quinze ans, je faisais des projets de vie, je dressais les plans de mon futur bonheur: je serai premier ministre et concertiste et mère de 8 enfants. Premier ministre du Sri Lanka, pour un peu d'exotisme, ou même maître du Monde, tiens, pourquoi pas!
A quinze ans, je me disais que l'âge d'or, c'était sûrement dix sept ans, l'âge où l'indépendance nouvellement acquise par le relâchement de l'autorité parentale ( Et oui! Plus de fessées et du vin à table!) permet la liberté totale, mon frère.
Dix sept ans, le début d'une vie étudiante, les soirées qui se rajoutent aux soirées, c'est bien chouette, mais une certaine lassitude nous gagne rapidement devant ces jeunes qui commencent déjà à avoir une âme de vieillard - dont "Dieu puisse- t - il avoir pitié", rappellerais-je...- , se trémoussant de plus en plus vulgairement, et qui, une fois le dos des parents tournés, abandonnent le rock et passent à la techno et à l'électro qui entraînent irrémédiablement une attitude de pute pour les filles et un taux de chope absolument effarant: soyons francs!
Les années passent encore...
Et puis soudain, on vit un grand amour, on rentre dans le supérieur, on joue sa vie, on a des concours, des prestations où nous sommes l'unique prestataire, l'unique concertiste ou orateur ou présentateur ou que sais-je, on s'aperçoit que si l'on se retourne, on voit quoi?
Sa jeunesse. Son adolescence. Son innocence. Sa pureté.
Alors, on se dit qu'il est peut-être encore temps, qu'on a peut être pas encore tout crâmé, on se met à travailler pour la première fois, on écoute BFM et radio classique d'avantage que NRJ et Fun, et on aime ça. On regrette d'avoir l'esprit si mal tourné, on regrette son langage ordurier, on regrette de ne pas avoir été l'adolescent pur et lumineux que nous rêvions d'être, gamin, on regrette de tout connaître si tôt dans la vie, on regrette déjà nos erreurs, on regrette l'enfant que nous étions, si sûr de ses valeurs même si celles- ci étaient encore si naïves et demandaient de l'évolution...
Quelqu'un qui écrit Vive le Roy sur tous les murs ne vaut- il pas plus que celui qui ne va pas voter parce qu'il est occupé à quoi que ce soit d'une autre importance pour lui?
Et pourtant, lequel est jugé gamin...


Puissions- nous retrouver une âme d'enfant.

zik

Messieurs Dames, bonjour.

Vous avez dû remarquer une petite pause dans mes écrits, pour cause de vacances intempestives mais pas tant que ça.
Hélas, trois fois hélas, cette pause ne pourra que se prolonger par la faute de ce truc horrible. J'ai nommé: la rentrée. Et de ce truc encore plus horrible que je vais découvrir: l'internat, loin de ma chère ville, de mon cher orgue, de mes chers bistrots du Cours entre deux cours...Je vais donc être enfermée en prison, je n'espère pas à perpétuité mais pour un temps assez conséquent quand même. Donc voilà.
Mes ponderies s'espaceront dans le temps, vu qu'elles s'espaçaient déjà en qualité, maintenant, c'est la quantité qui s'envole...

Une très bonne année à tous, joyeux Noël, joyeuses Pâques, bonnes vacances, bon anniversaire et profitez bien de votre été!

Tout s'éveille. La vie est à l'aube de son éternel recommencement, toute activité nocturne va comme chaque main céder la place aux activités diurnes et humaines qu'elle précède logiquement, comme en tout début de journée...C'est l'aurore.
A perte de vue, vallons verdoyants, vergers croulants, un univers enchanteur et propice, ô combien propice, à la réflexion qu'appellent tant d'évènements, tant de questions existentielles - maudite soit cette période entre deux âges, cette période entre l'adolescence que l'on croit loin depuis longtemps et l'âge adulte que l'on croit ancré, jusqu'à ce que...maudites soient ces questions existentielles. Et vous, vous voulez faire quoi de votre vie?
M'étant discrètement éclipsée pour mon quota de solitude quotidien, loin devant, j'y songe à mon aise, les yeux brillants presque plus que devant une bouteille de Pinot Gris, vendanges tardives...
Les merveilles de la forêt qui somnole encore à moitié sont exaltées par un rossignol jouant les derniers arpèges de sa sérénade à qui veut bien l'entendre -moi.
Un bruit de pas me fait lever les yeux: un bout de chou haut comme deux Golden et un trognon , aux yeux bleus faisant déjà, j'en suis sûre, chavirer toute la cour de récré, m'a rattrapé et a fermement saisi mon petit doigt qui traînait par là. Longs instants de silence mutuel. La première syllabe s'est fondu dans la magie de cet embryon de journée: ce petit monsieur a entonné le Panis Angelicus. Le génie de Franck s'y libère, Loulou chante, le regard chaviré; le vieux chêne se tait, ému, les rameaux de vignes se penchent, curieuses. Loulou chante pour cette douce France dont il est conscient de l' extraordinaire beauté, pour ces journées ensemble, pour ces concerts, pour ces émotions, pour ces rires, ces souvenirs.
Je le rejoins doucement dans le canon, les deux voix s'unissent aux chants des oiseux qui s'ébrouent et batifolent dans la rosée, encore un peu dans le pâté. Les rires lointains de la petite troupe s'estompent dans du coton, tandis que, vivante de sensations uniques, Meursault d'un nouveau genre puisque méditant, je me concentre sur le Figuris terminum crucial...
Odeur d'humus, craquements secs, piallemants, voix de deux gosses qui se tiennent la main...
Oh, qu'il fait bon marcher à l'aube de ma chère et tendre France, des amis plein le dos, des concerts plein la tête, du bonheur plein les yeux, des cantiques à ras les lèvres..


musique: ici, puis à droite, en bas, le domine non secundum: c'est nous :)

Le panis angelicus du titre est pas terrible, je vous envoie notre vidéo dés que possible :)